meteorologia

nuvens escuras,
trovoadas incertas.
inerte eu,
meu coração manco.
só há pensamentos e névoa.
de dentro da bruma, um sinal:
um farol, uma graça.

eis o tempo nosso:
instável,
sujeito a pancadas de chuva no decorrer do dia.

no fim de semana, no entanto,
vai ter sol.

(amém)

Perspectiva

A mesma noite
Dentro e fora
Encobre flores e cadáveres

Meu olho colhe apenas
O que engendra cores.

"Acende um cigarro pra mim?"
e os dedos desajeitados de quem não fuma me estendem apenas meia brasa.
"Não é assim que acende", eu rio.
Os dentes enormes se mostram, divinos em sua risada.
Nova tentativa, mais tarde,
demonstro os trejeitos quase inconscientes de fumante compulsiva.
Tenta. Os lábios se contraem em torno do filtro.
Os dedos muito separados.
Muito esticados. Tudo tenso em excesso.

Mas que é um charme, vá lá:
meu cronópio pode até sapatear,
tentar caminhar sobre as águas,
cair na neve ao esquiar,
qualquer coisa, em seu corpo,
parece mágica.

(eu,
tolamente apaixonada,
olho
e fumo
cigarros que eu mesma acendi)

cronópio

Conheci há meses (dois) um cronópio.
Real como patas de tigre
ou brilhante unicórnio.

Era levemente melancólico
perdido no tempo como se tempo não houvesse,
Ainda não sabia que cronópio era,
e não enfadonho fama.

Sem entender a regra dos calendários,

ele tentava saber as segundas-feiras

e fazia listas e listas de tarefas diárias,

sem as cumprir jamais.

O cronópio culpava-se por não saber calendários

chorava quietinho porque não sabia bater cartão de ponto,

e trancou-se meses em quarto escuro

porque os famas - malditos sejam -

lhe disseram que não sabia abotoar as camisas.

O cronópio esquecia-se de si,

afogado em contas e gaiolas.

Esquecera-se do riso fácil e dos dentes imensos que sabia mostrar

(cronópios sorriem ameaçadores, caso queiram)

Os dias dançavam então,
um após o outro,
em êxtase e júbilo.
Mas o cronópio, desmemoriado de alegrias,
nada via além do cinza anêmico
da sucessão monótona de horas.

Eu, raras vezes cronópio também,
lhe dei um dia um espelho.
Ele se olhou intrigado,
Narciso hesitante,
e demorou até perceber:
era outro o mundo que lhe pertencia.

Às vezes ele ainda chora, com medo dos famas.
A mim, resta acariciar seus cabelos espetados
(cabelo de cronópio jamais se assenta)
e dar-lhe de novo este espelho de palavras.

não há remédio que cure a dor.
não esta.
que me rói o impulso,
que devasta a noite,
que crava em minha nuca dentes ancestrais.

não há sono,
nem riso,
carícia ou engano.

não há beijo,
afago ou grito.
nada.

não há morfina pra isso.

não há nada aqui dentro,
a não ser a certeza imemorial:

estou só,
e pronta para o salto.

não há redes.
vertigem há,
e muita.

olha pro mundo
e sua vida
cheia de vôos e pássaros
e leões-esfinges decifradas.

olha o sonho,
o sono leve das manhãs,
o café quente na cama,
o gato que te beija,
a mulher que te beija,
os perfumes das ervas,

aquilo que há de real e mágico
se impõe como um braço ou uma boca.

acendo outro cigarro
madrugada adentro.

pela vida adentro,
faço assim:

leio cortázar na cama,
faço um café,
choro um pouquinho,
sinto um tanto de dor,
espero tempestades,
escrevo poemas de amor,
beijo gatos e cães,
planejo futuros,
calculo os juros,
preparo viagens,
rezo sobre a comida,
acalmo medos,
reparo a vida.

o cigarro queima no cinzeiro
mas sua brasa anda dentro de mim.

há aquela música ao fundo:
um piano rápido ou lento
e pausa dramática entre respirações
percebemos que sim,
há uma trilha sonora para os amores
numa noite qualquer.

vamos ver a lua,
mas não havia lua,
nem céu,
nem estrelas na sombra chuvosa,

tudo era espera e o tal piano ao fundo
(meu deus, de onde vem essa música?) .
ríamos da coincidência feliz dos acordes,
prevendo já a vida que dançaríamos inteira
em coreografia desajeitada
cheia de encantos.

qual a tua guerra?  pergunto eu

e respondo eu mesma ainda sem saber

- ao certo -

qual a minha guerra.

 

contra as misérias da alma

as mesquinharias dos dias,

as contas bancárias

e viagens por fazer.

 

contra nós e

o equilíbrio vacilante

entre duas pontas do

mesmo eixo

 

pendemos dóceis,

quase gentis,

penduramo-nos em cordas

tecidas por trinta e tantos anos.

 

podemos então

nos enforcar

ou (crianças)

balançarmos alegres

sobre esses abismos.

esfrega-me as dores com ramos de alecrim.
(se rio às vezes é choro incontido)
banha-me a alma com cânfora.
leva-me embora o que há de antigas tristezas.
renova-me os deuses, te peço.
desamarela-me, renova a mim
e ao que trago de cinzas sem fênix.
relembra-me o corpo
e o que nele há de amor e glória.

esta a memória de alegria:

estar em mim novamente
- bem antes de setas serem lançadas
pelo arco retesado da palavra -

e saber dormir em paz.

escreveria com sangue,
se algum houvesse.

antes nas veias corriam letras
agora, algo levemente avermelhado
me recorda o que fui.

retalharam-me a carne.
cortes fundos separaram-me de mim.
onde ossos antes hoje pedras
onde músculos, tristezas.

sei sim que alegria é remédio.
me vê um copo d'água?

se não tenho nada a dizer,
como agora,
tomo meu café
fumo meu cigarro
preparo duas aulas,
acaricio gatos,
olho pela janela,
escolho uns poemas,

e me calo.

chove fora e um pouco
dentro.

a gata mia alto,
sem saber os próprios sons
mas quem sabe?

eu
ainda
procuro

uma voz que seja minha,
uma alma que seja
palavras

-mas não só.

chove fora e dentro,
uma vez mais.

ajustar a forma
ao conteúdo

eis o que é poesia
e amor.

tanto a se fazer e eu
a aspirar fumaça e cães.

o corpo repleto de
cigarro e sonho
descansa enfim

sim: tudo gira e
volta a seu lugar -

um rio que corre e
corre e sempre
termina ali ou

aqui, perto dos
olhos míopes que
um dia fitaram

o sol.

Estão ali,
Enterrados,
Meus melhores dias.

Eu brilhava então,
Como se dentro de mim
Mil sóis houvesse.

As palavras eram claras
Meus dentes não rangiam
E a cabeça pousava leve sobre os ombros.
Eu sabia o que era amor:
Leite e mel escorriam de meu corpo
e a doçura não estava só na memória.

Agora, há apenas
dor de cabeça aspirinas,
umhas roídas dentes rilhados
e a certeza de que, mais que tudo,
o tempo amarga.

sinestesia

preciso de mim do silêncio das ausências da tristeza sentida como navalha me ferindo a pele arrancando a carne dos ossos me deixando nua e viva em chaga antiga e nova marcando-me as costas entre as escápulas desejando as coisas antes de terem existido nascendo a cada dia mais uma vez devorando as coisas avidamente antes que mais uma vez chegue a noite o silêncio soturno de cais abandonado caia na alma e me deixe assim:

os olhos pequenos tentando ouvir.

Olhos de leão às vezes,
no fundo deles mora um cão.

As asas de rapina
menos voam que me afagam

Sob as patas do monstro,
em garranchos infantis,
mil letras e sinais

(decifrada a esfinge,
resta-me,
no corpo,
a fome.)

Eugenio Montejo

(Poeta venezuelano)

Volta a teus deuses profundos;
estão intactos,
estão ao fundo com suas chamas esperando;
nenhum sopro do tempo as apaga.
Os silenciosos deuses práticos
ocultos na porosidade das coisas.
Hás rodado no mundo mais que nenhum calhau;
perdeste teu nome, tua cidade,
assíduo a visões fragmentárias;
de tantas horas que reténs?
A música de ser é destoante
porém a vida continua
e certos acordes prevalecem.
A terra é redonda por desejo
de tanto gravitar;
a terra arredondará todas as coisas
cada uma a seu término.
De tantas viagens pelo mar
de tantas noites ao pé de tua lâmpada,
só estas vozes te circundam;
decifra nelas o eco de teus deuses;
estão intactos,
estão cruzando mudos com seus olhos de peixe
ao fundo de teu sangue.

eterno retorno

um passo depois do outro um dia depois do outro um amor depois do outro uma morte depois da outra um cansaço depois do outro um abraço depois do outro um amor depois do outro um passo depois do outro uma morte depois da outra um cansaço depois do outro.

um cansaço.

lapso

Eu precisava ainda de mim.

Precisava do espelho e da pedra
do olho alheio me dizendo amém.

Precisava do rato em frangalhos
do dragão alado no chão
da virgem com punhal

Ainda precisava de mim
quando fui embora.

quarta-feira de cinzas

no fim de tudo,
me restam dois cigarros,
quatro músicas pra chorar
uma xícara de café,
três lampejos de morte,
seis palavras de amor,
e um riso além de mim.

Pra que mais?

mandinga

mexa com as ervas, menina,
amassa as plantas com as mãos,
joga o banho do pescoço pra baixo.
faz um agrado pro santo.
deixa um café pros guias,
uma vela verde, um copo dágua pra Ela,
planta sua proteçao aí mesmo.

reza, que logo isso passa.
(amém)

quisera ser semente
e esperar

(mas há terror e pedras)

repito
cardamomo cardamomo cardamomo
até o gosto se misturar com a palavra
e a memória do meu avô voltar a meu corpo.

Shiva voltou a dançar.
eu, mortal, sinto sua fúria em meus ossos.

que dance para sempre.
um dia acompanho seus passos.

Amor tem que ser fácil, tem que ser forte
Tem que escalar alturas pra só de lá cair.

Quando rasteja, não é amor
São vermes.

É com pedras que encerro.
Com terra e punhais
É na dureza, na secura
do corte sangrento,
Cru.

Preciso.
Só assim morrem os demônios.