era a memória do corpo,
a melodia entoada torta
o cheiro de sabonete nas mãos

era a dança na cozinha
a tevê morna no domingo,
o sono comprido das tardes
o despertar lento das manhãs

era a comida delicada
o estômago sem dores
o cheiro acre de alfazema

era isso que saía de mim
quando chorava.